Тяжелый туман скрывал основания полуразрушенных домов. Наверное, и к лучшему – не были видны горы мусора, накиданного немногочисленными обитателями трущоб прямо на улицы. Ходить в этом районе было опасно. Впрочем, где сейчас не опасно…
Но эти двое, казалось, не очень опасались прогулки по ночному городу. Оба одетые в потертые кожаные плащи до пят, они напоминали не то стрелков с Дикого Запада, не то русских мафиози конца XX века, как их показывают в кино.
— Так вот, — продолжил прерванный ранее разговор тот, что был с длинными волосами и в дорогих очках-хамелеонах, — Тарантино не придумал ничего нового. По сути, все его фильмы – сборник цитат из того трэша, который шел в семидесятые в грэйндхаусах. Два фильма по цене одного.
— Согласен, коллега Крит. – Этот второй был брит наголо и носил круглые черные очки. – Но для меня Голливуд закончился еще в 1991-м, когда вышел второй «Терминатор». Это был последний фильм, когда режиссер рассказывал зрителю историю, а не демонстрировал три новых спецэффекта и огромные глаза очередной старлетки. Кино перестали делать руками уже тогда. Творить стал компьютер. Синий фон убил кино. Не надо декораций, не надо постановки. Даже актеры не нужны. Машина все сделает сама. Иллюзия…
Двое замолчали. Дождь и ветер усилились. Тот, которого назвали Критом, накинул на голову капюшон. Лысый просто провел по голове рукой в перчатке с обрезанными пальцами, смахнув капли.
— Взять этих двух тарманов, — лысый полуобернулся и махнул рукой куда-то за спину. – Кой черт один из них сунулся надевать на тебя наручники и оказался на линии огня второго? Чему их, черт возьми, учат в их гребаной полицейской академии? Переводить старушек через дорогу? И вот, пожалуйста, результат: два трупа.
— Эл, ну нельзя быть таким строгим, — укоризненно покачал головой Крит. – В конце концов, они умерли, исполняя свой долг.
— Какой долг, коллега Крит? Перед кем? Я видел настоящих тарманов. Еще тех, старой школы. И вот, что я тебе скажу. Если бы эти двое, которых мы пришили только что, увидели тех тарманов, они бы описались, как маленькие девочки.
Двое повернули за угол и остановились. Перед ними был мост с вышкой и блокпостом. А вдалеке, на строго охраняемом острове сияли огнями небоскребы Метрополиса – единственного в городе квартала для богатых.
— План «А», — сказал тот, что был с длинными волосами и протер очки.
— Через полчаса будем на месте, — сказал лысый.
Наверное, из дома улица выглядела другой. Изнутри домов в Метрополисе видно только то, что запрограммированы увидеть окна-экраны. Каких-нибудь роботов, диковинные летательные аппараты и прочую слащавую чушь. Раздолбанную попаданием бомбы мостовую или мутанта-попрошайку никогда не увидеть изнутри. В этих домах живут своей жизнью – вернее, болеют общей болезнью. Коллективным помешательством человечества, игрой «Бойцовский Клуб». И колебания на рынке йенокроны волнует обитателей Метрополиса больше, чем настоящая беда, что стучится в дверь.
— Звони, что ли, — ежась от ветра, сказал тот, кого называли Крит. – Время самое то – без трех полночь.
Лысый Эл позвонил. Мелодичная трель отозвалась эхом где-то внутри роскошной квартиры в доме №36 по улице Крылатого Тамплиера.
— Спят, что ли? – удивился Крит. – Старый Джо страдает от заболевания гланд и никогда не спит. Сколько уже раз говорил ему, чтобы обратился к доктору — ведь там делов на пару минут, операция простейшая, а может и без операции обойтись можно — доктор скажет. Но к нему ведь пойти надо, верно?
— Вряд ли, — не согласился Эл, доставая из-под плаща обрез двустволки. – Джо уже не в том возрасте, чтобы бояться врачей. Тем более, хабар ему далеко не унести.
— А что у него за хабар? – лениво поинтересовался Крит, прикуривая.
— Что-то из новых артов. Скафандр Хаоса, что ли…
— Объясни, кстати, как виртуальный объект можно протащить в реальный мир. Я что-то не понимаю.
— Все проще простого, коллега Крит, — изрек Эл, неторопливо заряжая обрез. – Все артефакты дублируются в реале. Скафандр Хаоса – он и здесь оч-чень дорогая штука. А этот сучий потрох воспользовался нашим рейтингом, получил арт и в ус не дует. Я ему…
— Тихо, — оборвал его Крит. – Идут.
— Кто там? – раздался за дверью женский голос.
— Хоу-хоу-хоу! — густым басом рассмеялся лысый. – Подарки от Санта-Клауса!
Замок щелкнул, и дверь начала медленно открываться.
Эл присел на корточки перед забившимся в угол стариком. Из сломанного носа у того текла кровь.
— Это «Видоумэйкер», — сталкер покачал перед стариком обрезом. – «Делатель вдов». Двенадцатый калибр. В патронах свинцовая картечь, покрытая сверху слоем меди. Знаешь, зачем это сделано?
Старик всхлипнул и покачал головой.
— Производители оружия и боеприпасов утверждали, что такая дробь, попав в землю, не отравляет экологию солями свинца. Правда, здорово? Они делали оружие для убийства людей и животных, но заботились об экологии. И во что превратился этот гребаный лицемерный мир, Джо? Я тебя спрашиваю, ты давно выглядывал в окно? Не в этот, мать твою, долбаный экран, а в окно?
Эл, не оборачиваясь, вытянул назад руку с обрезом и выстрелил. Осколки экрана с новогодней картинкой унеслись вниз по стене небоскреба, а в комнату ворвался холодный ветер с дождем.
— Ты думал, что Бойцовский клуб – это красивый виртуальный мир? Чистый и правильный? – он выкинул стреляную гильзу и вставил новый патрон. – Ты решил, что клан Сталкерс – это кучка виртуальных журналистов-диссидентов, которых можно кидать, как вздумается?
— Нет, я… — попытался прервать киллера Джо, но лысый его не слушал.
— Да, Джо, мы диссиденты. Но если бы ты на самом деле знал, какие мы диссиденты, ты бы описался, как маленькая девочка.
Крит за спиной хмыкнул.
— Вот что я тебе скажу, — продолжил Эл. — Это такие уроды, как ты, придумали омедненную дробь, безалкогольное пиво и кофе без кофеина. Это вы додумались разливать фруктовый кефир в аптечные пузырьки и продавать втридорога, как лекарство от всех болезней. Это вы стали снимать фильмы на синем фоне, а потом рисовать на компьютере декорации. Вы объединили городские форумы в один общий, придумали пещеры и убили социальную составляющую Бойцовского клуба.
Но все это ерунда, Джо. А главное то, что ты недооценил сталкеров, как недооценивали многие до тебя. Поэтому ты умрешь. С Новым годом, старый хрен.
Два заряда картечи, выпущенные из двенадцатого калибра, практически лишили старика Джо головы. Эл повернулся к напарнику. Крит стоял, приоткрыв чемоданчик с артефактом, и мерцающее сияние играло на его лице. Снизу доносился вой сирен – видимо, кто-то из семейки очухался и вызвал копов. Крит захлопнул чемодан и посмотрел на напарника:
— План «Б», — сказал он и закурил новую сигарету.
— Через полчаса будем на месте, — ответил лысый и вставил два новых патрона в обрез.
Автор: Критикъ
Внимание! Обновился наш рейтинг самых перспективных онлайн-игр!
Новые статьи категории Художественные рассказы:
При копировании понравившихся статей, пожалуйста, не забывайте указывать ссылку на первоисточник со своего сайта, блога или группы. Спасибо. Добавить комментарий к статье “Stalk Fiction”:
Добавить комментарий анонимно:
| Предыдущая статья | Следующая статья |