Я, алтарь, Мессир. Падаю на колени, цепляюсь за него руками. Лица не видно, как будто дымка перед глазами. Шелест моего платья. Звуки шагов по каменному полу, шёпот клана. Все видят, знают, что я не хочу, но ничего не делают — таков закон. Запах тающего воска — рядом упала свеча. Меня поднимают под руки. Я вырываюсь. Всё это происходит практически в полной тишине. Я пытаюсь убежать, не видеть, не слышать. Треск ткани — это моё платье. Я пытаюсь вглядеться в лица, найти понимание, да хотя бы один взгляд, устремленный на меня, что бы зацепиться за него, как за соломинку. Чем ближе к алтарю, тем ярче островки свечей, тем сильнее чьи-то руки держат меня. Тем мутнее перед глазами.
Я слышу голос Мессира, как будто издалека, как через стену, он удивлен моим поведением. Стальные прутики в его голосе протыкают меня — «Ты должна». Я знаю, знаю, что сама выбрала этот путь. Но как же страшно.
Меня подводят к алтарю. Я боюсь повернуть голову, боюсь увидеть того, кто стоит рядом со мной. Я задыхаюсь. От этого страшного смешения запаха ладана с гниением. Я наконец-то понимаю, что это за пелена перед глазами. Это моя черная фата, мое погребальное одеяние. Я пытаюсь сказать что-то Мессиру — не могу. Губы не слушаются, с них срывается лишь имя — легкое, как вздох. Имя, которое придает мне силы. Я смогу, смогу. Смогу что? Не убежать, не спрятаться. Даже смерть не спасет. Она не для нас. В ней мне от них не спрятаться. Почему от «них» ведь я такая же, как они. Мысли тянуться тягуче, как лава. Такие обжигающие. Я вспоминаю вечер — только что взошедшая луна ещё не успела умыться в росе и свет её не ярок, а густ как молоко. Смех, плеск воды, шелест листьев над головой. Лёгкий туман щекочет мои босые ноги. Я отчего-то не надела туфли. Да и зачем они мне, ведь без них легче чувствовать тепло земли.
Я вспоминаю, как только получив бонусы за покупку в любимом интернет-магазине, я лежала, задумавшись, постепенно погружаясь в дрему воспоминаний. Ласковый ветер в лицо и в спину — он окутывает меня как будто шелком, и я растворяюсь в нем, я становлюсь им. Той, которая всегда любила и понимала меня, которая прятала и высушивала мои слезы легкими прикосновениями. И ей никогда не надо было ничего объяснять, она любила меня такой, какая я есть.
Внезапно всё пропадает, я чувствую резкую боль на щеке, как от пощечины. Меня заставляют упасть на колени и говорить слова. Я не хочу, но это в крови, это сильнее меня. Музыка. Что может быть прекраснее ее!? Она успокаивает, но я знаю, что скоро увижу того кто, того с кем. Единственное, что я вижу отчетливо, это красная с черным подушка и его правая рука на ней. Как я хорошо вижу его руку. До мельчайшей черточки, до последней детали. Кольцо — тонкое, изящное. Я зачем-то концентрирую свой взгляд на нем. Меня опять поднимают — ноги уже совсем не держат. Я падаю и больше уже не встаю — пусть делают что хотят — мне уже все равно. Пол приятно холодный, я отдаю Ему свой поцелуй, глажу плиты пальцами. Боль становится нестерпимой.
Стою на ногах, под руки меня держат фигуры, мне кажется, я их знаю. По запаху, по росту, по ауре. Это мои братья. Губа трескается, и струйка крови стекает по подбородку. Соленая. Фигуры вздрагивают. Но незаметно для окружающих, они лишь покрепче перехватили мои плечи. Я бросаю взгляд назад — толпа людей — всё как будто на одно лицо. Много, много лиц, но ни одного конкретного. Только изредка что-то резанет глаз блеском и исчезнет. Я не могу понять, где я нахожусь, что это за место. Стен как будто нет, но, тем не менее, нет движения воздуха и колонна, рядом с которой я стою, как будто исчезает в небе. Она старая, покрытая трещинками в каких-то бурых пятнышках. И сверху льется какой-то свет — не лунный, не солнечный, какой-то рассеянный, как будто через туман. И только тишина звенит в моих ушах. И тут я понимаю, что это конец, потому что это и есть конец. Назад дороги уже не будет. Никогда. Это слово, как мириады звезд, как тысячи песчинок — его не ухватить, не постичь. Оно ощутимым грузом ложиться мне на плечи. Я сделала свой выбор, я знала, на что иду. И мне некого винить. Боль в запястьях — это браслеты, новые, нестерпимо яркие, играющие в огнях свечей. Звон — это браслет выкупа упал к ногам Мессира, я вижу, как он катиться по полу, по этим плитам, когда-то покрытым мозаикой, которая теперь стала размытым пятном. Мессир останавливает браслет ногой. Всё — сделка состоялась. Я теперь не принадлежу ни себе, ни клану, ни даже учителю. Я вся его. Вся. Совсем. До падения неба, до темного солнца.
Браслеты застегивают — и свинцовая, нет, серебряная тяжесть наполняет меня, но вместе с ней ко мне приходит спокойствие, она меня защищает. Только сейчас я нахожу в себе силы повернуться и посмотреть в глаза тому, кто стоит рядом. Я не вижу его лица — только глаза, ярко зеленые, как изумруды. И мне становиться так спокойно, я понимаю, что не зря приняла проклятие. Я теперь не одна. Я откидываю фату, чтобы разглядеть его… и просыпаюсь.
Автор: Сэр Ланцелот
Внимание! Обновился наш рейтинг самых перспективных онлайн-игр!
Новые статьи категории Художественные рассказы:
При копировании понравившихся статей, пожалуйста, не забывайте указывать ссылку на первоисточник со своего сайта, блога или группы. Спасибо. Добавить комментарий к статье “Невеста”:
Добавить комментарий анонимно:
| Предыдущая статья | Следующая статья |