Главная > Художественные рассказы > Невеста


Невеста

15.05.2014  Тема: Художественные рассказы

Невеста мессира Я, алтарь, Мессир. Падаю на колени, цепляюсь за него руками. Лица не видно, как будто дымка перед глазами. Шелест моего платья. Звуки шагов по каменному полу, шёпот клана. Все видят, знают, что я не хочу, но ничего не делают — таков закон. Запах тающего воска — рядом упала свеча. Меня поднимают под руки. Я вырываюсь. Всё это происходит практически в полной тишине. Я пытаюсь убежать, не видеть, не слышать. Треск ткани — это моё платье. Я пытаюсь вглядеться в лица, найти понимание, да хотя бы один взгляд, устремленный на меня, что бы зацепиться за него, как за соломинку. Чем ближе к алтарю, тем ярче островки свечей, тем сильнее чьи-то руки держат меня. Тем мутнее перед глазами.

Я слышу голос Мессира, как будто издалека, как через стену, он удивлен моим поведением. Стальные прутики в его голосе протыкают меня — «Ты должна». Я знаю, знаю, что сама выбрала этот путь. Но как же страшно.

Меня подводят к алтарю. Я боюсь повернуть голову, боюсь увидеть того, кто стоит рядом со мной. Я задыхаюсь. От этого страшного смешения запаха ладана с гниением. Я наконец-то понимаю, что это за пелена перед глазами. Это моя черная фата, мое погребальное одеяние. Я пытаюсь сказать что-то Мессиру — не могу. Губы не слушаются, с них срывается лишь имя — легкое, как вздох. Имя, которое придает мне силы. Я смогу, смогу. Смогу что? Не убежать, не спрятаться. Даже смерть не спасет. Она не для нас. В ней мне от них не спрятаться. Почему от «них» ведь я такая же, как они. Мысли тянуться тягуче, как лава. Такие обжигающие. Я вспоминаю вечер — только что взошедшая луна ещё не успела умыться в росе и свет её не ярок, а густ как молоко. Смех, плеск воды, шелест листьев над головой. Лёгкий туман щекочет мои босые ноги. Я отчего-то не надела туфли. Да и зачем они мне, ведь без них легче чувствовать тепло земли.

Я вспоминаю, как только получив бонусы за покупку в любимом интернет-магазине, я лежала, задумавшись, постепенно погружаясь в дрему воспоминаний. Ласковый ветер в лицо и в спину — он окутывает меня как будто шелком, и я растворяюсь в нем, я становлюсь им. Той, которая всегда любила и понимала меня, которая прятала и высушивала мои слезы легкими прикосновениями. И ей никогда не надо было ничего объяснять, она любила меня такой, какая я есть.

Внезапно всё пропадает, я чувствую резкую боль на щеке, как от пощечины. Меня заставляют упасть на колени и говорить слова. Я не хочу, но это в крови, это сильнее меня. Музыка. Что может быть прекраснее ее!? Она успокаивает, но я знаю, что скоро увижу того кто, того с кем. Единственное, что я вижу отчетливо, это красная с черным подушка и его правая рука на ней. Как я хорошо вижу его руку. До мельчайшей черточки, до последней детали. Кольцо — тонкое, изящное. Я зачем-то концентрирую свой взгляд на нем. Меня опять поднимают — ноги уже совсем не держат. Я падаю и больше уже не встаю — пусть делают что хотят — мне уже все равно. Пол приятно холодный, я отдаю Ему свой поцелуй, глажу плиты пальцами. Боль становится нестерпимой.

Стою на ногах, под руки меня держат фигуры, мне кажется, я их знаю. По запаху, по росту, по ауре. Это мои братья. Губа трескается, и струйка крови стекает по подбородку. Соленая. Фигуры вздрагивают. Но незаметно для окружающих, они лишь покрепче перехватили мои плечи. Я бросаю взгляд назад — толпа людей — всё как будто на одно лицо. Много, много лиц, но ни одного конкретного. Только изредка что-то резанет глаз блеском и исчезнет. Я не могу понять, где я нахожусь, что это за место. Стен как будто нет, но, тем не менее, нет движения воздуха и колонна, рядом с которой я стою, как будто исчезает в небе. Она старая, покрытая трещинками в каких-то бурых пятнышках. И сверху льется какой-то свет — не лунный, не солнечный, какой-то рассеянный, как будто через туман. И только тишина звенит в моих ушах. И тут я понимаю, что это конец, потому что это и есть конец. Назад дороги уже не будет. Никогда. Это слово, как мириады звезд, как тысячи песчинок — его не ухватить, не постичь. Оно ощутимым грузом ложиться мне на плечи. Я сделала свой выбор, я знала, на что иду. И мне некого винить. Боль в запястьях — это браслеты, новые, нестерпимо яркие, играющие в огнях свечей. Звон — это браслет выкупа упал к ногам Мессира, я вижу, как он катиться по полу, по этим плитам, когда-то покрытым мозаикой, которая теперь стала размытым пятном. Мессир останавливает браслет ногой. Всё — сделка состоялась. Я теперь не принадлежу ни себе, ни клану, ни даже учителю. Я вся его. Вся. Совсем. До падения неба, до темного солнца.

Браслеты застегивают — и свинцовая, нет, серебряная тяжесть наполняет меня, но вместе с ней ко мне приходит спокойствие, она меня защищает. Только сейчас я нахожу в себе силы повернуться и посмотреть в глаза тому, кто стоит рядом. Я не вижу его лица — только глаза, ярко зеленые, как изумруды. И мне становиться так спокойно, я понимаю, что не зря приняла проклятие. Я теперь не одна. Я откидываю фату, чтобы разглядеть его… и просыпаюсь.

Автор: Сэр Ланцелот

Внимание! Обновился наш рейтинг самых перспективных онлайн-игр!


Новые статьи категории Художественные рассказы:

При копировании понравившихся статей, пожалуйста, не забывайте указывать ссылку на первоисточник со своего сайта, блога или группы. Спасибо. 

Добавить комментарий к статье “Невеста”:

Добавить комментарий анонимно:

* - обязательные для заполнения поля.