Главная > Художественные рассказы

Повесть о маленьком ньюбе

Тема: Художественные рассказы

Поучительная история о деньгах и маленьком человеке Жил да был в нашем виртуальном игровом мире маленький ньюб. Он был скромен, чуть глуп и глубоко несчастен: его калечили танки в групповых боях, били хамелеоны в боях физических и однажды даже кинули на деньги под перевоплотом в договорном поединке.

Периодически его кусали вампиры, которых он стабильно за это ругал, взамен чего однажды даже попал в список доноров весьма многочисленного темного клана. Его жестоко кусали, зачастую перед боем. Ньюб проигрывал, ломал вещи, портил статистику, но не сдавался.

В число его достоинств входили гордость и оптимизм, а поэтому он был горд и оптимистичен. Его оптимизм позволил ему оставить заявки на вступление во все известные ему топ-кланы, а гордость выбрать себе в избранницы не свою сверстницу, а могучую артефактницу 10-го уровня. Правда, топ-кланы его не взяли, а избранница упорно игнорировала его приватные сообщения. Но ньюб не сдавался: он бился в физах, поднимал апы, а на зарабатываемые деньги иногда дарил своей избраннице цветы, а главам топ-кланов анонимные открытки с ругательствами.

Однажды на 5-м уровне он повелся на весьма заманчивое предложение посетить секретную комнату, где опыта дают на 25% больше, и его взломали. Ньюб написал слезное письмо паладинам и стал долго и томительно ждать. Прождал почти 2 недели, и все-таки великодушные паладины сумели вернуть ему чара, но деньги и вещи канули в Лету.

Игры богов

Тема: Художественные рассказы

Игры богов — «Пустынный орел», — эта мысль загнанной птицей металась в его голове, не желая уступать место другим, более актуальным на данный момент.

Он был почти прав, на самом деле это был не «пустынный орел», а «ночной ястреб», но, как бы то ни было, факт оставался фактом, а именно – ему в лицо смотрело дуло здоровенного пистолета и, надо особо отметить, оптимизма такое положение вещей не прибавляло.

Мозг, раз за разом произносящий про себя название пистолета, был не в состоянии наметить дальнейшую линию поведения, тем не менее, отмечал интересные детали. Например, он обратил внимание на то, что пистолет, зажатый в вытянутой руке, казалось, завис в воздухе. Рука, держащая оружие, не дрожала. Нисколько. А это было странно, так как даже просто вытянутую перед собой руку держать сложно без того, чтобы она хоть чуть-чуть подрагивала, а уж когда в ней зажат довольно тяжелый металлический предмет – и подавно.

Еще удивительнее было лицо того, кто держал на мушке его голову. Такое лицо могло принадлежать помеси Брэда Пита и Джеймса Хатфилда – такой врожденной харизмы он еще не встречал, и в других условиях он бы сразу проникся доверием к обладателю такой внешности. Только вот этих самых «других условий» сейчас не было, а было только черное жерло пистолета, смотрящего ему в лоб, так что о доверии речи и быть не могло. К тому же была еще одна деталь, которая напрочь стирала благоприятное первое впечатление.

Как я вступал в клан сталкеров

Тема: Художественные рассказы

Юмористический рассказ о клане сталкеров С огромной афиши на фасаде высокого мрачного здания на меня настороженно взирал зеленоглазый крепыш со следами трепанации на лысом черепе. Афиша торжественно возвещала, что клан Сталкерс имеет честь объявить о дополнительном приеме в свои ряды:

«Клану требуются профессиональные журналисты, поэты и музыканты, а также публицисты».

При прочтении следующих строк, сердце мое радостно екнуло в груди:

«Если вы можете написать занимательный рассказ, сочинить увлекательную историю – добро пожаловать в наш клан».

Недостижимая мечта далекого ньюбства — зеленоглазый значок, был близок и реален как никогда. Черт побери! Да, я мог сочинить увлекательную историю, и даже две истории если понадобится. Я пробежал афишу взглядом до конца. Внизу красными буквами, такими большими, чтобы прочесть смогли даже артовики и маги, было написано:

«ВНИМАНИЕ! МАГИ И АРТОВЫЕ БОЙЦЫ КЛАНУ НЕ ТРЕБУЮТСЯ!»

Чуть ниже кто-то уже успел приписать от руки губной помадой: «Без артомагии» и прилепить стикер с надписью «Разлогинься, Дэнс».

Моя битва за Девилс

Тема: Художественные рассказы

Совет 13-ти и битва за Девилс Настроение было паршивым. Когда настроение портится в течении дня, да еще и по очевидным причинам, это еще куда ни шло. Но когда ты уже проснулся с плохим настроением, о причинах которого можно только гадать — это уже ни в какие ворота не лезет.

А причин этому не было никаких. Более того, после спасения пропавшего Сусела, я радоваться был должен как ребенок, которому наконец-то сменили давно обгаженные пеленки. А я не радовался. Видимо мои пеленки все еще не сменили. Это я так образно подумал, конечно, не было у меня вообще никаких пеленок.

Я закурил сигарету и задумчиво уставился в окно. В окне не было ответов на мои невысказанные вопросы. Только суицидально-пасмурное утро, в которое хорошо либо валяться в постели и курить, либо намыливать веревку. В постель ложиться больше не хотелось. Я пошарил по комнате на предмет веревки и мыла, но их в поле зрения не обнаружилось.

Внезапно я понял, чего мне не хватает и чего я давно не делал. Давно я не писал. Не писал рассказы. Внезапно очень захотелось написать что-нибудь такое хорошее, солнечное даже, чтобы хоть что-нибудь противопоставить этому треклятому утру. Я сел за стол и раздавил окурок в пепельнице. точнее, недалеко от пепельницы о поверхность стола, так как в пепельнице окуркам уже было тесно. «А не много ли я курить стал в последнее время?» — спросил я сам себя и, конечно, мысленно сам с собой согласился. Почему я начал вдруг дымить как паровоз — об этом мне даже думать не хотелось.

Вот и залезай после этого в битвы

Тема: Художественные рассказы

Битва артников — Ну и что ты тут делаешь!? — голос Верховного был раздраженным и требовательным одновременно.

Вагон огляделся не в силах разобрать среди напирающих темных своего начальника. Отмахиваясь от мужика с белыми тапками, Вагон виноватым голосом проревел:

— Так тут это…. бьют.

— Так я и спрашиваю, раз бьют, что ты там делаешь?

Увернувшись от удара костылем в забрало Вагон локтем подвинул рогатого хаосника, который в пылу битвы забыл, за кого он – за свет или за тьму и теперь истошно орал: «Вытащите меня отсюда! Мамой клянусь — все верну! Только выпустите!».

Вагон с круглыми глазами осматривал море напирающего на него народа. И только теперь сам себя спросил, а как он сюда попал-то. Пытался вспомнить какая сволочь орала на центральной, что там «наших бьют». Вагон обычно не разбиравшийся, где «наши» и не «наши» с удивлением побежав за вопящим понял, что очень удачно попал на сторону «наших». Потом понял, что просто удачно попал. Потом понял, что просто попал. Видя, что одинокого мутанта сабакоголового на площади пытаются разобрать на сувениры, Вагон даже подумал мимо пройти незаметно. Не вышло. Надо же было так неудачно на отдыхающего и жующего попкорн Тармана наступить. А тот вместо того, чтобы попкорном подавиться заорал не своим голосом. Правда, видя, на что наступил, Вагон даже посочувствовал Тарману. Сочувствие улетучилось, когда отдыхающий фальцетом заверещал по привычке про паладинский беспредел, а потом опомнившись и про самого Вагона. Держа в руках сувениры с характерными клочками шерсти, народное войско обернулось на вопящего Тармана и замершего над ним в растерянности Инквизитора.

Как бы я ни вступал в Сталкеры

Тема: Художественные рассказы

Вступить в клан Эликсир стремительности никак не лез в пересохшее с бодуна горло. «Надо… Надо! — повторял я про себя, — Иначе я со скамейки не встану! Я должен выпить эту гадость!» Но напиток имел по этому поводу совершенно иное мнение. Зачем я пил? И, главное, за что?! Позавчера с темными, за то что взяли город. Ну, это-то нормально, это я помню. А вчера? Ааа! Точно! Пил с горя со светлыми. Напоили какой-то гадостью…А вот, кстати, и бутылочка. На грязной, залапаной посуде красовалась криво наклеенная этикетка: «ЕликсирЪ таможаный. Зделано в Деманс Сцыти», из под которой виднелась другая, явно заводская: «Великое зелье отрицания». Срок годности истек месяц назад. Все ясно…

Зарекшись пить с паладинами, я, с третьей попытки, всетаки поднялся на ноги. Странно, обычно наглые ньюбы здороваются и уступают дорогу. К чему бы это?.. А! Селена, по-пьяни, давала мне баловаться с админкой! Хех, весело было. Стоять! Только ли это она мне давала!? По моим глазам отчетливо можно было прочитать: «Паника + 500». Так. Главное не волноваться и не подавать виду. Если что, отмаз стандартный: «НичегониезнаюВЦотбилинанулевомуровне». По большой дуге обходя Зал паладинов, я направился к газетному киоску.

— Эй, серый! Пойдем, выпьем! — раздалось откуда-то из группы нейтралов.

Виртуальный Лас-Вегас

Тема: Художественные рассказы

Приключения игрока и пьяницы в виртуальности Я давно хотел съездить в Эмеральд, да все как-то не получалось: не было ни времени, ни средств. И вот, когда подвернулась такая возможность провести вечер в местном виртуальном воплощении Лас-Вегаса, медлить я не стал и отправился прямиком к порталу.

В то время, когда я проходил по вокзалу в скромную комнатку слева от туалета, отведенную под портал в Эмеральд, к перрону подкатила спец-карета из далекого города Дэвила. Из кареты вышли хмурые, озлобленные, выгнанные с законного места работы палы. Синяки и шрамы покрывали их лица, шмот был поцарапан до неузнаваемости, самооценка тоже упала. Я по жизни вообще-то человек находчивый, поэтому начал тыкать в них пальцами и ехидно «гыгыкать». Некоторые особо патриотично настроенные после Судного дня темные последовали моему примеру, однако палы погнались почему-то именно за мной. Вот так всегда. Нежданная радость сменяется еще более нежданным коллективным избиением любимого меня. Не буду описывать следующие десять минут, однако скажу, что в портал я вполз из последних сил.

Доброе утро

Тема: Художественные рассказы

Смешной рассказ про утро Утро добрым не бывает. Особенно субботнее утро. Мое пробуждение полностью подтверждало эту мудрую мысль. Честно говоря, я даже не знаю где я, и лучше даже не пытаться догадаться. В этом-то и вся интрига, вся загадочность и таинственность утра. Открыть глаза сразу – не интересно, сначала для меня было бы вполне разумным ощупать поверхность, на которой мне пришлось провести эту ночь. Асфальт. Определенно асфальт. Сандовский, горячий. Видимо пивнушка была не круглосуточная, и меня бессовестно выкинули на улицу. Дай Бог, чтоб на Страшилкину, ибо по ЦП любит прогуливаться глава со своим ручным Кошмаром Глубин. Надо собраться с силами и открыть глаза.

В разбитых окнах бара с символичным названием «Синий Поросенок», виднеются пьяные ньюбы, подвешенные к абстрактным светильникам за трусы. Ньюбы кричат, смеются и энергично раскачиваются, в то время как многочисленное секьюрити пытается снять их посредством половых тряпок и резиновых дубинок. Воздух вокруг как будто пропитан четким запахом перегара. Лишь одно определение могло объяснить все, происходящее вокруг. Субботнее утро.

Если я нахожусь на улице, значит, охранники не сочли меня VIP-клиентом. А может быть я просто в очередной раз попытался выловить одноразовой вилкой рыбу из декоративного пруда, за что и был наказан такой немилостью.

Мрак

Тема: Художественные рассказы

Рассказ о полубогах «Я смогу», — твердил себе молодой воин, еле передвигая ноги по пустыне. Сползший с пояса меч добивал в кровь разбитые колени, сапоги с каждым шагом зачерпывали все больше и больше песка. «Неужели я не смогу дойти? — промелькнула в голове дурная мысль, — НЕТ, я заставлю себя двигаться!» Каждый шаг удавался все с большим и большим трудом, организм требовал воды, которой увы не было нигде поблизости, по крайней мере, ее не было в поле зрения воина. Изнеможенный от обезвоживания организм давал о себе знать оповещая гулкими протяжными стонами. Солнце наваливалось с новой и новой силой, раздраженные от песка глаза слепило яростное солнце… Перед взором время от времени вставали миражи, казалось что зрение совсем не подводит, что действительно перед глазами расстилается огромный оазис, но всякая попытка облокотиться на дерево оказывалась неудачной и отдавалась в голове все с большим и большим звоном. Вновь и вновь поднимая себя на ноги, воин заставлял себя двигаться. Ноги ныли от натуги, обгорелые плечи с руками давали о себе знать, отзываясь болью на любое движение. Пытаясь больше не поддаваться на обманчивые миражи, воин делал шаг за шагом, стараясь не оглядываться назад и не думать о случившемся вчера к полудню…

Тринадцать статных, похожих друг на друга воинов неслись по пустыне. Кони со скоростью ветра несли отряд всадников Эльтеза. Всадники были все как на подбор – высокие, широкоплечие, смуглые с золотыми, как пшеничный колос волосами, и голубыми, чистыми как небо, глазами. Доспехи и оружие на всадниках сияли так, словно были скованны из неземного металла, в глазах ни страха, ни ярости, а какая-то непонятная небесная пустота. Глядя в глаза такому воину, сразу же пропадают дурные мысли и в голове зарождаются новые приятные мысли, бросить оружие и полюбить работы на поле. Дюжина – именно так называл свой отряд Эльтез.

Сказка о супермаркете

Тема: Художественные рассказы

Рассказ о Бойцовском клубе Часть 1-я: О кофе

«Народ должен помнить своих кумиров, а он мне даже автографа не дает… Уууу… Жадюга…» — думал я, смущенно краснея от взглядов ночных прохожих и попутно откручивая последнее колесо от персональной кареты Саныча. Опасливо оглядываясь по сторонам, где, конечно же, таились злобные шпионы Ордена, я снял дворники и, весело насвистывая популярную мелодию, резво побежал сдавать их в магазин за полцены, пока вообще не отняли, а главное – не избили. В этот самый момент решил я заглянуть в расклеенные по зданию Бойцовского Клуба объявления. «Альтернативный способ заработка, обращаться по адресу» — гласила листовка и я, засунув ценные дворники в рюкзак, побрел по указанному адресу, ибо деньги нужны всегда и везде, и тем более мне.

Прием на эту самую работу располагался в специально отведенной для этого комнатке, располагающейся сразу за ЗВ3. Узкий коридор был совершенно пуст и очень категорично заплеван предполагаемыми работниками. Пуст он, скорее всего, был из-за того, что на дворе было четыре часа утра… или ночи, это кому какой образ жизни удобней.